James Joyce, Poèmes (Musique de chambre)

À la rosée du rêve arrache-toi, mon âme,
 À la lourde torpeur de l’amour, à sa mort,
 Voici que de soupirs les arbres sont emplis,
 Eux dont le jeune jour admoneste les feuilles.   Déjà l’aube grandit et règne à l’orient
 Où surgissent des feux qui brûlent doucement
 Et elle fait trembler tous ces ors et ces gris,
 L’impalpable réseau des toiles d’araignées....

Publié le 05/04/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...